Miercoles

Miercoles con gusto a cafe y vodka,  a mala cara, a tiritar al sentir el viento cortante en mis labios, como rastro de la noche en que te espera hasta que el sol me dijo "Juan, estas borracho", y lo estaba, estaba tan borracho como para verte en los trenes que me llevaban a tu casa, para verte en la cara de todas las putas que intentaron ocupar tu lugar. Te espere hasta que mi cuerpo expulso todo el rastro tuyo en el, cada caricia, cada beso, cada cosa que prometimos y no cumplimos. Ahora cada vez que creo verte me asusto.
Ahora son las 8, sigo fumando, y tengo las manos congeladas. Tan congeladas que me duele escribir, bueno...siempre me dolió escribir, escribirte o escribir para otras, como sea.